Párrafo 7.6
7.6 «Hay memoria táctil, hay memoria olfativa, pero sobre todo, el rey de los sentidos en el terreno de la información retenida en el cerebro es el oído. Puede que porque sea difícil sustraerse a la tentación de concebir cualquier recuerdo dentro del idioma. Es difícilmente evitable si se tiene en cuenta que no existe un lugar o una estructura que acoja como un archivo fílmico un bloque informativo, sino que se divide en múltiples fracciones que ocupan lugares física y energéticamente diferentes, y que en su reproducción o recopilación no todos acudirán con la misma celeridad e impulso, y habrá que sustituir la ausencia de algunos y recuperar otros. Desde la memoria no se puede relatar ni inventariar cómo se ha vivido; es un referente subjetivo de cómo se siente hoy que se ha vivido, y es cambiante en tanto en cuanto es permanentemente analógico. Se podría dividir la memoria en múltiples clases o tipos en función de las implicaciones morfológicas que intervienen en el proceso, y de las formas perceptivas, de los usos, pero ello confundiría y conduciría a elaborar un tratado sobre la materia y no parece apropiado; pero sí parece importante señalar que gran parte de la memoria que interviene en los actos más triviales y en los más esenciales se ha almacenado sin permiso de la consciencia».
COMENTARIO DE EL AVENTURERO
De este párrafo me parece que cabe destacar la importancia de lo subjetivo. Hace poco leía un libro de Paul Watzlawick llamado ¿Es real la realidad? en donde se relataban una serie de experimentos y experiencias que ponían de manifiesto que lo que nosotros llamamos “realidad” es fruto de una larga serie de elaboraciones subjetivas, una elaboración mental en suma, una Ilusión, como lo llamaría la filosofía hindú y la mística budista. Y ponía el ejemplo del orden dentro de una serie numérica aleatoria, o el del orden dentro de una baraja de cartas. Los matemáticos saben que estadísticamente no es menos probable encontrarse, después de barajar, con la serie as, dos tres, cuatro, cinco, seis, siete, sota, caballo y rey seguida y aún ordenada por palos que con cualquier otra. Sin embargo, para nosotros esto representaría una singularidad casi mágica. Para un matemático lo único que diferencia esa serie de las otras series es que esa tiene sentido para la mayoría de los mortales que jueguen al mus, al cinquillo o a las siete y media.
Solo esa tiene, para aquellos, una determinada carga emocional-subjetiva, un determinado significado. Pero para unos innuits que viven en Alaska y desconocen las cartas ese orden no tiene sentido. ¿Es entonces, en sí misma, la combinación más o menos mágica? Y aún cuando no sean capaces los innuits o no seamos nosotros capaces de percibir el orden oculto en una determinada serie de acontecimientos, ¿deja por ello de actuar ésta sobre nosotros? De las infinitas realidades existentes nosotros hemos sido educados para percibir y dotar de sentido tan solo a una mismísima parte de ellas, ¿quiere eso decir que el resto no influyen en nuestra toma de decisiones? Parece claro que sí que influyen y que, de hecho, no pueden dejar de influir.
La sensibilidad a este o aquel orden varía de cultura en cultura. Los contactos entre culturas debieran enriquecer nuestra capacidad para relativizar los órdenes establecidos. Sin embargo, la tendencia es a que unos órdenes se impongan a otros, a que unas interpretaciones de la realidad desplacen a otras. La demostración matemática de la subjetividad del orden establecido es una verdad incómoda para cualquier orden que pretenda perpetuar o imponer su visión del mundo.
Añade a tu lista
12 Comentarios
Nuba
19 mayo, 2014¿Qué realidad? ¿la tuya? ¿la mía? la del mundo? qué mundo? el nuestro el del otro el de ellos? el de todos los seres o el del ser humano?
Desde que el hombre se creyó ser el rey del mambo la desilusión de unos contra o sobre los otros no nos deja vernos realmente como somos.
Somos palabras dominadas por el entorno. Quizás en vez de eso podríamos ser parte de ese entorno porque los sabios ya nos dijeron que andamos todos dormidos, sólo despertando en breves instantes.
Dice Eduardo «sólo cuando podamos ver el sol desde todos sus rayos..»
¿y como ésta que está hecha de muchas podría ver el sol con todas sus sombras?
-mirándose al espejo?
– despertándose en la mirada del otro? ( «desmirando miradas» al mismo tiempo)
– estando en un lugar a un tiempo dado y sólo ahí, ahí donde se es en la vigilia
– ahondando en el placer de las pasiones que nos hacen vibrar y nos dan alas y espacios sin tiempo?
Ay, las Islas sin tiempo en donde nos curamos, que azules son!
Convocando a los pequeños dioses de la tierra, los cielos, el aire y las aguas para que la Naturaleza nos sacuda y nos lleve de nuevo con nosotros?
En calma y en silencio, conociendo a ese tercero que baila en medio de los dos que tiran cada uno de un lado?
En la alegría de compartir nuestro pequeño anhelo de sabernos afortunadamente incompletos, necesitados de risas y de abrazos y de llantos conjuntos y de trinos de pájaros y de ramas quebradas que requieren de injerto?
Y los sentidos a la una, a las dos y a las tres, aleteando y soñando con alcanzar el cuarteto y después la sinfonía..
Sólo se que para ser real os necesito, ( impersonal) y quiero aprender a estar cada vez más tiempo en el ahí, en el ahí que es el aquí de ahora y del mañana
Nuba
22 mayo, 2014En medio del silencio que inunda la página esta semana- quizás porque cada cual esté escuchando a su oído interno, o en periodo de reflexión o siguiendo el movimiento de la luna menguante que una vez más nos ha regado con algún chaparrón de agua bendita y el cielo en connivencia ha dibujado esas nubes salvajes…
Tengo que salirme del laberinto de redes que conectan el cuerpo con la mente, de sus puertas de entrada de memorias que llegan sin pedir permiso, y leo interpretaciones de la realidad que se hacen conscientes en el pensamiento de escritores contemporáneos y su manera de mirar al mundo.
Me he encontrado con Ignacio de Castro, brevemente, y es maravillosa la claridad de exposición de su filosofía, tiene escritos verdaderamente impresionantes sobre la «visión» en los que enlaza el pensamiento racional en un vuelo casi poético.
Es un placer leerle ( a pesar de ser filósofo.-risas- creo que todos lo somos, pero es un síntoma de vejez., pena!)
Sin embargo acabo de «conversar» con él sobre la percepción del mundo en sus luces y sus sombras y ciertamente se autoafirma en llamar «catastrofistas» a los que se obstinan en mirar el devenir de la tierra de forma apocalíptica.
Reconozco ahí, mis escritos sobre la belleza, los intentos de equilibrar el pesimismo- que- pesa sobre una realidad imperante que muchos denuncian todos los días.
Y me distancio del escritor que opina que es maquinación intencionada de los poderes, los de siempre, hacernos creer que el mundo está abriendose en canal.
(Y me acuerdo de las reflexiones de Alicia, y de su manera de mirar y de sentir.)
La realidades son plurales, pero tan cierto es que hay aún cielo y nubes, como que muchos se inundan cada día con ellos y otros se mueren de sed.
Es verdad que quedan paraísos, cada vez mas exclusivos, cada vez menos diversos, cada vez perdiendo un eslabón de la cadena que lo hacía habitable. Tanto como que se plantan fusiles en vez de árboles, que se respira odio y se siente que el amor es ciego, y un nuevo virus de la descreencia nos infecta: deshace las neuronas de arriba que no sinaptan y se siente que los dictados del corazón son de ignorantes y sensibleros y que los que aman siempre pierden. Una forma como otra cualquiera de rendirse, de tirar las espadas, de comer sucedáneos.
Esa vivencia de la belleza que escuchamos y tocamos no es suficiente, no lo es sin una memoria que nos recuerde que hay que mirar, no de noche, no, de día, al sembrado y a la mala hierba, a lo negro en medio del amarillo.
Si no lo hacemos, estamos perdiendo la memoria, como se mueren las estrellas del cielo de que nadie descubre.
Una memoria que nace desde la duda, desde la percepción de la realidad con todos los sentidos, a los que no podemos poner un umbral, porque esos, los umbrales por arriba y por abajo son ficticios.
Nuba
23 mayo, 2014Ignacio Castro Rey- sin de- me tiene fascinada con su lucidez.
Aunque haya cosas que no entienda de la misma forma, su diagnóstico estacional de la realidad del mundo occidental no tiene precio! es una radiografía del sedentarismo humano que que revela los miedos del enfermo:
«Virgencita que me quede como estoy» dice que decimos..
Y habla también, Aventurero, sobre realidades e ilusiones y mientras habla yo le pregunto
– ¿ es usted el que no quiere oír catástrofes»
http://www.ignaciocastrorey.com/tragicomedia-de-invierno/
( amable caballero, nos has contado casi el fin)
– ¿ y qué propones?-
Y entonces, en el acto final dice él
– » Para empezar trágate el silencio…Trágate una muerte que es anterior…. lo demás vendrá por añadidura.. «FRENTE A LA MUERTE SIEMPRE SOMOS JÓVENES»…sobretodo por la dulce ignorancia a la que nos convoca» ( y yo me acuerdo de la muerte tangera del «lado oscuro del corazón» y del toreo con ella del irreverente poeta «)
-Dónde están esas mentes poetas, que las quiero conocer!
–
«bendito sean los mortales, de ellos es el momento, la única forma posible de eternidad»
– Si, si, la muerte al lado, pero nosotros siempre convenciéndola para que venga luego, mejor otro día, porque mientras tanto siempre podemos seguir subiendo mundos, y conquistándola, como Savitri nos enseña, aunque por supuesto, para eso, tengamos que bajar a los infiernos.
Atila
22 mayo, 2014Por eso es tan difícil, doloroso cuando se vacía una casa donde han vivido varias generaciones, los herederos procuran retrasar ese acontecimiento pues temen sufrir o que haya reyertas entre los herederos sobre algún objeto.
¡Tantos recuerdos, tantas sensaciones, malentendidos, fotos que todos miran y descifran los personajes, una caja de ébano que inundaba la habitación donde estaba, un pequeño frasco de esencia metido en un armario y que todo lo que había dentro estaba impregnado con ese aroma pero sobre todo la música : ahí están los viejos discos de tus primeros bailes, los panchos, con sus cursis y preciosas letras que te recuerdan alguna que otra desilusión, Nat King Cole que durante años no lo podías soportar porque en tu primer embarazo que lo ponías sin cesar en tierra extranjera y te recordaba tu soledad y tu desamparo , la música que te recuerda la primera vez que te cogieron la mano, la foto de alguien que te había dicho en un tono muy desagradable que eras muy feíta y por eso no había casi fotos tuyas, porque para mi el tono de voz puede ser jocoso, amargo y sobre todo lo que mas daño te puede hacer
.
Mariana
23 mayo, 2014En la cueva del aire
se mecen las palabras del silencio,
las que se ocultan bajo dorados mantos
esperando la fiesta de la ofrenda.
En la cueva del aire
anidan las palabras del amante
bañadas en agua de esperanza,
cristalina transparencia,
que alimenta al que espera conocer
al hijo del aliento del amor.
En la cueva del aire
danzan los colores que no vemos,
aquellos que iluminan los senderos
que llegan a memorias del futuro:
el que vive en tí.
rafa
23 mayo, 2014Real como soñada
que bailas fantasía en el vacío,
amada, amada, amada,
jardín de luz sombrío,
tangible como estatua de rocío,
quisiera que el olvido,
sicario de la muerte vaporoso,
tu ser tan conocido,
me hiciese nebuloso
vacío, borrado, neblinoso.
Quisiera así olvidarte,
quisiera así poder desconocerte,
quisiera así velarte,
poder desvanecerte,
para poder volver a conocerte.
Un abrazo
Mariana
26 mayo, 2014Qué mágico misterio el que florece
desvaneciendo la imagen conocida.
Será el rocío que brilla en la mirada
de los ojos nuevos,
del que espera el nuevo dia.
Qué corazón es ése que se abre
porque le queda chica su membrana
y salpica con su sangre
-granos frescos de granada-
el aire que se respira desde el Ártico a la Ántártica.
Qué bello el mundo
bañado con la sangre derramanda.
¡Qué baile de fresca brisa!
Si agita el alma las alas,
la memoria de los sueños
quiere ser resucitada.
Rafa
26 mayo, 2014De qué sangre hablas Mariana?.
de la sangre que respira y late en un solo corazón?,
la que refleja la luna necesitada de calor’,
la que guarda la luz de tus manos.
Será la sangre que riega sueño a la vida, y que bebió un millión de muertos,
la que modela el destino, y redime tristeza y dolor?.
_______________________________
Lo que distingue a una cabeza original, no es ser la primera en ver algo nuevo, sino ver nuevas las cosas antiguas.
Nietzsche
______________________________
«Tu sólo el alma de mis versos mira»
Luis de Góngora
Un abrazo
Mariana
27 mayo, 2014Hola, Rafa.
Yo diría, que la sangre que atraviesa la membrana
ya no es sólo de uno mismo, le queda chicha su casa
y busca espacios más grandes sin puertas y sin ventanas
donde mezclarse en un Todo
que es más real sin corona que con ella coronada.
Es la sangre que recorre cementerios
para revivir de vuelta la memoria de los muertos.
Es la sangre que está buscando el Amor,
reconocerlo en su flujo
y se pierde tantas veces sin descifrar las señales,
que tiene que respirar para volver al encuentro.
Renovada viene y va. Se cansa y en un remanso descansa
y continúa sin cesar en el camino soñado
que más que un sueño es real.
Un abrazo.
Mariana
27 mayo, 2014Aclaración: donde he escrito «chicha» (jaja) , quiero decir «chica».
Nuba
27 mayo, 2014Mariana, Rafa, ¡ Qué bonito intercambio vosotros dos!
óle y óle vuestro arte, me gusta, me gusta mucho ese diálogo interior compartido en forma de poesía, en el que dos seres que buscan el propio encuentro, además lo comparten con el otro, y se jalean
Y yo lo aplaudo, y me llega y me alegro de vuestra bella profundidad
Felicidades!
Tendiendo puentes hacia el futuro, y alegrándose en la alegría y la esperanza del otro, ahí, estando ahí.
Un abrazo a los dos
Rafa
27 mayo, 2014Hola bellísimas, Mariana y Nuba.
Primero ceñirme al tema que me sugiere el artículo.
Algo que deseaba pero no sabía cómo ser,
hostigó el Inconsciente para despertar la Ignorancia.
Una angustia que vino y dejó una trémula huella,
dio lugar a que un antiguo deseo, cansado, insatisfecho,
en paz en su caverna subconsciente sin luna
levantara su cabeza en busca de una ausente luz,
esforzando los cerrados ojos de una memoria desvanecida,
como uno que busca lo que fue en otro tiempo
Y sólo encuentra el cadáver de su deseo.
Era como si en esta profunda Nada,
en este último núcleo de disolución,
acechara una entidad sin memoria,
Superviviente de un pasado muerto y enterrado
Condenada a volver a asumir el esfuerzo y el dolor,
volviendo a vivir en otro mundo frustrado .
Una consciencia sin forma deseó la luz.
Del poema de Sri Aurobindo (Savitri).
_______________________________________________________________
Ahora, si te parece Mariana.
Hablamos de esa sangre, de la Alianza, nueva y eterna que será derramada por todos nosotros, la de Sanchez Mejía, derramada sobre la arena, la del ojo de las Catedrales Góticas.
Esa sangre que de lo nuevo nace
y a los poetas inspira.
Sangre de los encuentros, que por la luz respira.
Sangre del canto del cisne.
Sangre de las trans – fusiones
que por el mundo suspira.
Sangre del vino de Cristo.
SANGRE QUE A TRAVÉS DE LOS SUEÑOS MIRA.
Un abrazo.